Sans titre

C'est dans l'anodin
Ou dans la maladresse,
De mon front sous ta main
Ou d'une laine épaisse ;

C'est dans l'incertain,
L'inquiétude presque
Du regard sibyllin
Et qui souvent me blesses.

C'est dans ces instants là
Où je reste sans voix,
Au flot de tes aveux ;

Puis dans mes bras lovée,
Tu te fais pardonner
De me voir si vieux.

david widjet

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