Parmi eux


- « Où suis je ? » - pensai-je, le visage ruisselant en longeant cet interminable couloir.
Mes pieds nus et trempés foulaient un parquet impeccablement lustré et vernissé. Sur les murs étaient accrochés des tableaux de Cézanne, Renoir et Millet. Le plafond était orné de splendides moulures admirablement travaillées et illuminées par des dizaines de lustres en argent.
Je n’avais pas la moindre idée de l’endroit où je me trouvais et puis surtout je ne me sentais pas bien. Mes oreilles me faisaient souffrir comme si des centaines d’abeilles butinaient à l’intérieur. Et j’avais chaud. Atrocement chaud.
Je continuais de marcher, ne pouvant m’empêcher de jeter des regards hallucinés aux peintures magnifiques et aux luminaires.

Après quelques minutes, je stoppai net : quelqu’un au loin venait dans ma direction.
Méfiant, je repris néanmoins la marche. Petit à petit, l’allure de ce quelqu’un commençait à prendre forme. Il s’agissait d’une femme petite et aux cheveux longs et noirs. Je distinguais quelque chose autour de son cou qui traînait sur le sol. Alors que nous nous approchions l’un de l’autre, je pus clairement la voir.
- « Bonjour monsieur » - me dit elle poliment en posant sur moi un regard vide.
Et elle continua son chemin sans s’arrêter.
Je restais pétrifié. Pas seulement par ses yeux vitreux et son teint violet mais aussi par ce qu’elle portait  comme un collier morbide : une corde.
Je restais figé ainsi pendant plusieurs minutes avant de reprendre mon trajet - « Où suis je ? » - répétai-je angoissé et le corps brûlant.

Les tableaux avaient laissé la place à de splendides et immenses sculptures encastrées à même le mur. Je reconnus sans peine d’illustres merveilles comme La Danaïde de Rodin ou encore La Petite Châtelaine de son élève et sa muse Camille Claudel. Quel était cet endroit luxueux où la beauté surgissait de partout ?
Enfin, le couloir obliqua à droite et déboucha… sur un autre couloir. J’avais beau pester, je n’avais pas d’autres choix que de poursuivre, ce que je fis en essuyant les énormes gouttes de sueur qui perlaient et me dévoraient le front comme un acide.
Un sentiment de panique m’envahit soudainement. Je réalisai avec effroi que tous mes souvenirs, tout ce qui faisait ma vie s’étaient évaporés ! Ma famille, mon adresse, mes amis. Jusqu’à mon propre nom ! J’avais tout oublié….sauf How deep is your love, un des tubes des Bee Gees. J’ignorais pourquoi j’avais subitement cet air en mémoire. Mais la chanson me plaisait et sans même m’en rendre compte, je la fredonnais.
(I know your eyes in the morning sun)
(I feel you touch me in the pouring rain)

J’étais perdu dans mes pensées lorsque des hurlements me glacèrent le sang. A quelques mètres de moi, un homme traîné par deux autres poussait des cris stridents m’obligeant à m’enfoncer les doigts au fond de mes oreilles déjà douloureuses
- Non, je vous en supplie, hurlait il l’écume aux lèvres et le visage plein de larmes et de morve, laissez moi rester. Je suis coupable, laissez moi rester par pitié
Les deux hommes ne semblaient prêter aucune attention à ses jérémiades et continuaient de le traîner avec force et autorité. Je me débouchai les tympans. Après quelques secondes, tous trois passèrent devant moi quand l’un des « videurs »  tourna sa figure livide et squelettique dans ma direction :
- Ne te laisse pas abuser, me dit il d’une voix blanche en me désignant du menton le malheureux qui gémissait à ses pieds, c’est un imposteur  
Puis il me lança :
- Tu ferais mieux de te dépêcher d’aller t’inscrire.





Enfin, d’un hochement de tête l’homme fit signe à son acolyte et tous deux reprirent leur route agrippant par le col le type qui continuait de pleurer en secouant rageusement la tête.
Avec un mélange de peur et de surprise, je les regardais s’éloigner.

Je sentis quelque chose d’épais et de tiède au bout de mes doigts. Du sang. Le liquide n’avait pas complètement séché. Je frottais avec précaution l’intérieur de mes oreilles et fit ressortir quelques croûtes brunâtres et effritées.
Soudain j’eus un violent flash et malgré sa fulgurance je pus distinguer une image : c’était une  immense vitre en verre teintée.
Etais je en train de perdre la tête ? Pire encore. Est-ce que j’étais… déjà mort ?
Avec cette chaleur carnivore qui me rongeait le corps et mes tympans qui me vrillaient le crane, je n’arrivais plus à réfléchir.
Je sentais peu à peu une peur reptilienne me nouer le ventre.
Malgré cela je marchais ainsi pendant encore longtemps ne pouvant m’empêcher de chanter  
(And it's me you need to show)
(How deep is your love)
cet air qui ne me lâchait plus.

Après une heure interminable je poussai un soupir de soulagement. A une centaine de mètres devant moi, se trouvait une porte. Mais juste avant la porte, en plein milieu, je vis une sublime fontaine baroque. L’eau s’y écoulait dans une vasque circulaire en pierre. Quatre dauphins et leurs nageoires dressées sur un lit de vague soutenaient l’obélisque. Je courus vers de la fontaine et, sans réfléchir, je plongeais la tête dans cette eau fraîche et libératrice. J’allais pouvoir enfin me rafraîchir et surtout me laver de ce sang sur mes mains et mes oreilles. L’eau avait un goût délicieux comme extraite d’une source inconnue et magique. En frottant mes mains, je remarquai des marques au niveau de mes poignets.
Je posai délicatement mes doigts dessus et je fus à nouveau secoué par une vision. Je revis fugacement cette immense vitrine devant moi et….des visages. Sombres et sévères ils me fixaient intensément avec un mélange de mépris et de compassion. – « Qu’est-ce qui m’est arrivé ? » pensai je de plus en plus inquiet. Puis je reposai mon regard sur mes poignets. En pensant au sang coagulé trouvé dans mes oreilles, une pensée effrayante me traversa l’esprit.
Est-ce que j’avais été kidnappé puis ligoté et torturé ? Et si oui, pourquoi et pour quel motif ?
Peut être que la porte qui se trouvait en face de moi allait enfin répondre à toutes ces questions.

D’un pas volontaire je me dirigeais vers cette porte. Là aussi, il ne s’agissait pas d’une vulgaire porte. Prodigieusement sculptée dans le marbre, c’était la réplique exacte – dans un modèle plus réduit – de cette monumentale porte inspirée par La Divine Comédie de Dante. C’était un vrai travail d’orfèvre.
D’une main légèrement tremblante, je frappais. La porte s’ouvrit presque instantanément et un homme en tenue de majordome et à la figure spectrale m’accueillit :
-  Ah, nous n’attendions plus que vous, dit il d’un ton jovial. Vous avez traîné en route on dirait ?
Sans attendre ma réponse, il me fit entrer et me conduisit dans ce qui semblait être la réception. Il y avait deux immenses canapés en daim et quelques chaises d’un bois précieux et aux dossiers recouverts de velours. Sur les murs, encore des tableaux plus beaux les uns que les autres.  
Le réceptionniste ouvrit un grand cahier en cuir noir et le feuilleta. De son long doigt effilé comme un poignard il se mit à chercher dans une liste
–  Voilà…Monsieur Parker donc. Vous avez neuf points. Vous irez alors….(Il se tourna alors vers un gigantesque tableau qui se trouvait derrière lui)…à la porte d’argent. Félicitations.
Ainsi, je m’appelais Parker. Ce nom ne m’évoquait rien.
De son index pointé vers la droite, l’homme m’indiqua la direction à suivre. Avant de partir, je ne pus m’empêcher de regarder ce tableau géant. Il y avait une liste impressionnante de noms classés dans trois différentes colonnes titrées de la façon suivante : porte de bronze, porte d’argent, porte d’or.





Il devait y avoir des milliers de noms écrits en minuscule. Bien qu’il fut quasiment impossible de les lire, je pus en reconnaître un. Inscrit en haut de la liste dans la colonne « porte d’or » je lus : Adolf Hitler.

Loin d’avoir les réponses aux questions qui me transperçaient de toutes parts, mon esprit s’embourbait comme pris dans une toile d’araignée collante et inextricable.
L’eau de la fontaine n’avait été d’aucun secours. Une extrême chaleur continuait de me brûler les entrailles. Sans oublier cette foutue chanson qui sortait délibérément de ma bouche envoûtée.
(I know your eyes in the morning sun)
(I feel you touch me in the pouring rain)
Est-ce que tout ceci avait un sens ?

Je longeais un petit corridor et arrivais devant une porte au couleur argentée. Sur le coté, il y avait un interphone de même couleur. De l’autre coté, je pouvais entendre des bruits mélangés. Des voix humaines, des rires et de la musique. Je sonnais. Personne ne répondit. Mon cœur battait à tout rompre, prêt à sortir de ma poitrine. Mon corps tout entier, tel un volcan en fusion, était ravagé par des flammes incandescentes.
J’appuyais plus longuement.
Un son métallique se fit entendre et la porte s’ouvrit toute seule.

J’entrais et ce que je vis me coupa littéralement le souffle.
J’arrivais dans une vaste pièce qui brillait de mille feux. Le sol et les murs étaient recouverts de tapis de soie persans ou iraniens qui brillaient comme pailletés de milliers d’étoiles. Des immenses bougeoirs et des encensoirs en or étaient visibles un peu partout.  A ma droite, des vases de jade étaient posés sur des meubles somptueux renfermant une extraordinaire collection de porcelaines chinoises et de faïences turques. A ma gauche des armures enrichies de pierres précieuses, des chandeliers en or et rehaussés de diamants. Un peu plus loin, je vis une couverture en perles et un carquois enrichi de rubis et de saphir. Au fond de la pièce une splendide vitrine où étaient exposées de belles armes Séfévides (boucliers, cottes de mailles, épées, armures, sabres, etc.) étincelait.
Au centre, il y avait une table sans fin drapée d’une nappe blanche immaculée aux jolies dentelures. Le buffet était, lui aussi, un émerveillement pour les yeux : cromesquis de foie gras, fines gelées de caviar, cuisses de grenouilles à la crème d’ail, magrets de canard au vinaigre de framboise, salades de poissons marinés au vin blanc….Le nombre de desserts, pâtisseries et autres sorbets était ahurissant. Et naturellement, pour couronner cet incroyable festin, les meilleurs vins coulaient à flots et remplissaient allègrement les verres et les flûtes en cristal.
La pièce était bondée de personnes qui discutaient entre elles où écoutaient de la musique (je reconnus les fameux Impromptus de Franz Schubert), ne faisant aucunement attention à ma soudaine présence. Certaines étaient vêtues de costumes d’époque alors que d’autres portaient les célèbres jeans contemporains. Je voyais des hommes à perruque, le visage maquillé et poudré, trinquer avec d’autres qui arboraient des bandanas ou des casquettes, leur paire de basket dernier cri rivalisant avec les souliers de ces aristocrates.  Quelques femmes aux toilettes raffinées et d’un autre temps discutaient de leurs cotés avec d’autres aux allures plus vulgaires.
J’avais l’impression d’être l’invité d’une soirée costumée morbide. Le corps en sueur et les veines cognant violemment contre mes tempes je dévisageais tous ces gens. Comme la femme pendue, les trois hommes et le réceptionniste que j’avais rencontré plus tôt, ils avaient des visages au teint de cire et un regard éteint, comme dépourvu d’existence.  
– Des fantômes,  soufflai-je. Ce sont tous des fantômes
Tout à coup, un homme élégamment vêtu d’un costume, coiffé d’un chapeau melon et portant une épaisse barbe brune se dirigea vers moi, la main tendue :
- Enfin, vous voilà Monsieur Parker ! Désolé, je ne vous avais pas vu arriver.
Essayant tant bien que mal de cacher ma frayeur, je serrais la main de l’homme : elle était aussi froide que celle d’un cadavre.



L’homme continua :
- Vous pardonnerez, j’espère, mon pitoyable accent anglais. J’ai pourtant eu le temps de prendre des leçons mais que voulez-vous, je reste français malgré tout.

J’avalais péniblement ma salive et, pour la première fois, je me risquais à parler :
- Excusez-moi mais….qui etes vous ?
Alors l’homme à la sombre barbe pencha la tête en arrière en éclatant d’un petit rire nerveux.
Ce que je vis alors me terrifia. Plusieurs dizaines de points de sutures boursouflés et sanguinolents faisaient le tour de son cou. – « Cet homme vient d’être décapité » - me dis je contrôlant avec peine mes tremblements.
- Où ai-je la tête  mon cher monsieur, je vous le demande ? Je me présente, Henri Désiré Landru.
Avant d’ajouter d’un ton sardonique :
- Et au cas où vous l’ignoreriez j’ai quand même dix points.
Il me prit délicatement, le bras.
- Je vais vous présenter à quelques célébrités, dit il en m’entraînant avec lui.

L’homme me fit rencontrer une multitude de personnes enthousiastes et ravis de me rencontrer.
En plus de leur pâleur cadavérique, certains avaient le front ou la tempe perforés par ce qui semblait être des impacts de balles.
Tout en me les présentant, Landru me communiquait systématiquement leur nombre de points. Un homme en tenue de chirurgien disant se nommer Marcel Petiot me serra chaleureusement contre lui.
- Ne vous faites jamais soigner par lui, lança Landru à l’encontre du médecin tous deux hilares.
Un couple insista pour me prendre en photo.
- Raymond Fernandez et Martha Beck  me renseigna Landru. Les fameux tueurs de la lune de miel.
La femme m’embrassa et l’homme me tapa amicalement dans le dos.
Comment ces inconnus pouvaient ils me connaître ?
La chaleur à l’intérieur de mon corps semblait avoir augmenté de plusieurs degrés. La pièce commençait à tourner devant moi comme prise dans un manège infernal. J’avais la gorge sèche et un goût amer me montait aux lèvres. Ignorant mon malaise, Landru m’entraînait avec lui et continuait ses présentations macabres. Il pointa son doigt en direction d’un homme qui était allongé sur un large sofa. Indifférent à l’ambiance festive, l’homme fermait les yeux.
Quelque chose me frappa : plusieurs oranges étaient placées près de sa tête.
Nous passâmes devant lui et Landru me souffla à l’oreille :
- Richard Chase, le « vampire de Sacramento ». Six points. Il s’endort toujours avec des oranges autour de sa tête parce qu’il dit « que les vitamines C filtrent jusqu’à son cerveau ». De plus, il s’injecte du sang de lapin dans les veines, persuadé que le sien est empoisonné. Evitez de le fréquenter, il est fou à lier.
Ce sentiment de nausée augmentait. J’avais de plus en plus de mal à avancer et je transpirais abondamment. Qu’est ce que je faisais ici parmi ces morts ?
Perdu dans mes réflexions, je buttai contre quelque chose et tombai par terre. Landru m’aida à me relever. Je me retournai et vis avec horreur ce qui me fit trébucher : un jeune homme accroupi et collé contre le mur dévorait un bras humain !
Trop occupé à ronger ce membre ensanglanté, il ne leva même pas la tête.
Mais je l’avais déjà reconnu. Il s’appelait Jeffrey Dahmer surnommé « le cannibale de Milwaukee ». Il était probablement le serial killer le plus médiatisé de l’histoire du crime américain. J’avais lu qu’il droguait ses victimes et une fois endormis, il les tuait, les mutilait et prenait de nombreuses photos. Jeffrey violait les cadavres et en dévorait des parties. Lorsqu’il fut arrêté en 1991, on trouva dans son frigo et ses placards des têtes, parties génitales et d’autres membres de ses victimes.
Les yeux et le cœur révulsés, je mis ma main devant la bouche pour éviter de hurler. En voyant Dahmer se délecter de cette chaire humaine, Landru lui lança un regard dédaigneux.
- Si ce n’est pas malheureux. Avec ce buffet divin qu’on nous a préparé ce soir.


Je fis volte face et jetai un regard incendiaire à l’homme au chapeau melon
- Où est ce que je suis, bon sang ? demandai-je furieux et terrorisé. Qui sont tous ces déments ?
Landru haussa les sourcils, visiblement étonné de ma colère soudaine.
- Allons, mon bon ami dit il d’un ton rassurant, ne vous fâchez pas. Détendez-vous, vous etes en famille.
Et s’approchant de moi comme pour me faire une confidence, il murmura :
- J’ai même cru comprendre que vous aviez déjà des fans !
- De quoi parlez-vous ? Je ne les connais même pas !
Landru se mit à ricaner.
- Ce sont tous des amis et d’immondes assassins. Tout comme vous.
Je m’écartais de l’homme comme si je craignais d’être contaminé, épouvanté parce que je venais d’entendre.
- Qu’est ce….Qu’est ce que vous racontez ?
Landru toussota comme pour s’éclaircir la voix avant de clamer d’un ton  lugubre comme s’il lisait un article dans un journal de faits divers :
- Anthony Parker dit « l’empailleur ». Accusé du meurtre de 9 personnes entre 1996 et 2001.
On trouva dans son appartement de Long Island, les neuf corps entièrement vidés de leur sang et rembourrés avec de la paille. Leurs yeux avaient été arrachés et échangés avec des billes de verres. Collectionneur macabre, Parker fut condamné et exécuté le 17 avril 2002.
Il arrêta son récit et me dit en souriant largement.
- Vous etes aussi une célébrité Monsieur Parker. Bientôt, on écrira des livres sur vous, on fera des films.
- C’est impossible, hurlai-je. Je ne suis pas un meurtrier….Je ne…
Un silence brutal tomba comme un couperet. L’assistance avant cessé de parler et de son regard vide, elle me dévisageait. Dans ce silence de mort, seule la musique de Schubert continuait de distiller ses notes enchanteresses. Après quelques secondes, les convives reprirent le cours de leurs conversations.
L’air grave et les sourcils froncés, Landru me fixait avec insistance. Puis retrouvant son sourire moqueur, il me demanda :
- Vous allez la garder longtemps cette couronne sur votre tête ?
Je posai ma main sur le sommet de mon crane et mes doigts en sueur sentirent un métal encore chaud. A ma grande stupeur, je constatai qu’il ne me restait plus qu’une fine pellicule de cheveux. Délicatement, je retirai l’objet encastré sur ma tête. Cela ressemblait à un casque en aluminium. Il y avait plusieurs électrodes incrustées dessus comme des joyaux. Je regardais cet objet, plein de dégoût, d’horreur et de fascination.
- Vous avez été admirable lors de votre exécution, monsieur Parker, fit Landru les yeux pétillants de malice et d’admiration. Là où beaucoup d’autres avant vous ont été pris de convulsions et grimaçaient d’une manière ridicule ne pouvant s’empêcher d’uriner ou de se déféquer dessus ; vous, vous avez fait preuve d’une formidable audace.
Puis en me serrant la main chaleureusement, il ajouta :
- Sans parler de la délicieuse insolence dont vous avez fait preuve alors que votre corps s’embrasait sous les secousses électriques.
- De quoi parlez-vous ?
Le sourire de Landru s’élargit :
- De votre chanson, mon ami. Celle que vous chantiez pendant votre exécution. Celle qui a fait de vous une légende.
Les doigts tremblants, j’effleurai longuement cet instrument de mort.
C’est alors que le souvenir de cette journée ressurgit.

J’étais assis sur cette chaise.
Un homme attachait solidement mes poignets et mes chevilles alors qu’un autre appliquait une éponge mouillée sur ma tête. J’avais refusé le masque de cuir pourtant obligatoire. Devant moi, je voyais une vitre teintée devinant les visages de ceux qui allaient assister au spectacle.
Je ne voulais pas faire comme Jesse Tofero, qui, lors de son exécution avait vomi des flammes et de la fumée. Non, j’allais rester maître de mes douleurs et impassible. Mieux que ça . J’étais décidé à leur donner un show à ces pourris ; un vrai show à l’américaine. Alors que des milliers de volts allaient me transpercer le corps, je m’étais mis à chanter ma chanson favorite.



Aah...
I know your eyes in the morning sun
I feel you touch me in the pouring rain.
And the moment that you wander far from me,
I wanna feel you in my arms again
Le corps et le sang en ébullition et le cerveau en train de cuire, j’avais continué.
is your love,
how deep is your love,
I really need to learn,
'cause we're living in a world of fools
breaking us down,
when they all should let us be.
We belong to you and me.

Tout me revenait désormais. Toute ma foutue vie. Mon adolescence et mes premières expériences sexuelles. Cette adoration pour les grands assassins dont je lisais et relisais les biographies. Et enfin l’envie de marquer le monde de mon empreinte.
Je me rappelais de tous ces gens. Ces familles que j’avais exécuté et empaillé avant de les exposer chez moi comme des œuvres d’art. Je me souvenais de mon arrestation en plein milieu de la nuit et de cette excitation que j’avais ressenti aux crépitements des flashs des photographes. Le procès, la sentence et enfin mon exécution.
Et naturellement la voix magique de Barry Gibb.
Je poussais un profond soupir de soulagement. J’étais enfin libéré. Et heureux. Heureux d’être ce que je suis.
Je regardais Landru qui me souriait et je lui rendis son sourire.
- Vous aurez encore chaud pendant quelques mois puis les effets de votre électrocution s’estomperont, me dit il.
Je le remerciais chaleureusement.
- Il m’arrive encore de ressentir quelques fourmillements à cet endroit, ajouta t-il en levant la tête.
Quelques rigoles de sang coulaient le long de son cou, tachant son col de chemise blanc.
- Je dois vous laisser mon ami, me fit il en inclinant la tête. Je dois partir à la recherche de ma dulcinée. Une femme avec une corde pendue à son cou est facilement identifiable, non ?
Il s’inclina et partit se mélanger à la foule.

Je me tournais vers mes nouveaux amis qui avaient reprit leur discussion, un verre de champagne à la main en dégustant des toasts. Leur expression fantomatique ne me faisait plus peur. Je les trouvais beaux avec leurs yeux ternes et leurs figures blafardes de morts-vivants.
Je me trouvais là dans ce vaste salon luxueux parmi des violeurs, des criminels de guerre, des psychopathes et des assassins de la pire espèce.
Et je m’y sentais bien.

david widjet (http://www.ecrivez.fr.st)

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